Un laberinto sin luz, ni vino tinto

Entre mi pectoral y mi avispado vértice de otoños

Se resguardan las sombras que fueron emigrando en tus maletas,

Asimilando que los opulentos vaivenes por el aire despoblarían la noche

De todo sonido paralelo, que mesurara la huida entre hojarascas delirantes

Y tableros de mármoles negros como tus ojos, y blancos como tus pasos.

Florece un adjetivo en la ventana,

bajo mis párpados

una memoria cintila una propensión de astro en descenso,

el brillo vanamente se inflama en un recoveco inexperto

de mis palabras caníbales que yacen ensangrentadas y en estado inconsciente,

en no sé dónde, en tu encuentro, en el testimonio de mis plegarias,

en el madreselva de tu intervención verdor alivio llévame contigo

o regresa a terminar la ceremonia en mi habitación,

tu culpabilidad no rima con mi sacrificio,

ni la desolación del plomo sin tus besos.

cuánto dura, apenas un ascua, mientras piensas, que eres demasiado cuerpo para un féretro,

y decides que eres menos prosaico que la estrella distante que te disipa entre eros y venus,

para convocar a baco, aquella deidad primaveral que decidió que el humus de tu ser sería un cigarro,

transpirando del meollo de un recuerdo fatuo, recluido de un recuerdo.

¿entre osadía y melosidad, contemplas una playlist y sabes que sócrates y tú,

 y el tiempo que te tocó palpar, no saben nada?

la vida te conjuró, y no eres salvo de nada, excepto del tiempo que dura una canción de relleno,

haciendo equilibrio en los hoyuelos de sus mejillas,

deja de soñar, que el retrovisor en la autopista se configuró para contemplar su cintura,

mas no son rayos equis y jamás sabrás de ella cómo funcionan sus neuronas.

Has caído de la copiosa osadía que dejó el hervor sobre la mesa,

y tus aromas vaporizan el trascendente mantel que rozó tu piel de porcelana,

bajo un cielo indómito de maderas rústicas contemplas

un pétalo separado de su flor y eres aurora daltónica que espera

un calor corporeo, transido de caricias azules

que recuerden un diáfano rescoldo de las tardes;

mira que la oscuridad penetró por la ventana

y ahora una vela acompaña a mi sombra por el pasillo

¿será que ahogaré mis sentidos en tus ansías ya enfriadas?

sorbo de sus labios, estoy en fuga, bebo de tu cáliz,

la escucho a ella, enluta transparente su rostro,

qué lejos estamos de la vendimia,

en el pasado de su vértigo habría vaciado ese silencio

ante mi alma yerta, sólo para atesorar su sangre diluida,

mientras la tuya enegrece en el rodal 

de la resurrección entre amargura.

El día me supo a infinito y a café, me dijo,

yo sólo pude balbucear inexorable,

ya ungidos mis ojos me dedicaré a morir,

auque el fragor de una botella de vino

reviente como presentimiento verde a lo lejos

y sólo sepa embriagarme tu súbito reflejo.

Yo izé en el reflejo de tus ojos

la constancia congruente del llamado,

ahora desciendo el estandarte de tu boca

en busca de la unidad insigne de tus labios.

Con el trsfondo de un nadir inmerso,

el silencio subleva a mi lamento

con su etérea obstinación oscurecida,

acongojando en la clemencia inadvertida

mi noción de realidad estremecida,

arrastrando en su esquivez sagrada

una esencia más sombría y transistoria

que subordinan a tu célica memoria

mi estancia de amor verbalizado.

A ellas,a ti y a vos, especialmente tuiteras

De antaño recoge mi excitación una vida antigua,

Acumulada sobre la convulsa algara, que es tu cuerpo,

Tres veces repartido en lunas

y quinientas veces convertido en polvo;

sobre tu cuerpo he de llorar un día

para congregar mis huesos

y cintilar ese furor que guardan tus pechos,

Amenazantes riscos,

que guardan la ambrosía piramidal

de una luz erguida en un ascua,

donde la patria imposible pacta sus revoluciones,

la temeridad y el silencio,

asidero crepuscular donde llegan tus dígitos

con exigua clemencia;

(ya rezo adiós  para depurar tus pasos)

Y en Dios azota  esa blandura del origen,

Porque fueron de tus manos,

Herederas del despojo.

Puede que la noche se desgaje

Aunque la hayan construido con material infinito,

Y guinden de sus brazos sempiternos violines

Que perturben el universo,

Pero no habrá al menos embates de silencio;

Puede que un estornudo reduzca tus alas

A un pestañeo por el aire

Y despeine por tanto al enemigo;

Quiero hacer un reclamo a los hostiles,

Por haber hecho de mi boca

Un coto de patriotismo,

En tiempos de la cuerda floja

Y el capitalismo;

Así se abstraen de la mente

Las cosas que valen la pena

Y pocos profieren,

Porque los conservadores

(Sustantivo y no adjetivo)

Así lo prefieren,

Por tanto, a buscar el arte por el arte,

Y a ensimismarte

Con los pénsiles versos

Que se desploman a la intemperie

En campos beligerantes;

Así se nos aplaste con su hermosura,

La estética de bolsillo de mi poesía,

Y así hayas escuchado mi voz entre los otros:

Tus brazos son pasillos a mi deseo,

Donde se hostiga la indiferencia

Y las reverberaciones de la luna,

Mientras lees el periódico

Con sospechoso erotismo.

XVIII

Mi insólita presencia se ha imbuido en tus ojos,

Y descubierto vehementes modos en desuso

De fresca vastedad, semejante a mi recuerdo de un piélago

Descolgado de su sangre, que vi brotar de la página negra

del diario nacional, mientras rotaba la vida y su planeta,

 las abejas dejaban un minuto el zumbido

a la par que mi indignación resultaba una década y dos años más,

que la infamia escrutaba en las sílabas de los amparos,

los paredones de las ciudades negras y rojas

contenidas en el azul de una arruga dirigente tan seglar

que sólo cambia de color

 como cambia el stock de la transnacional en un parpadeo,

al perecer el gusto o la innovación al pie del cantil de la modernidad.

XIX

Minuto dos, móvil en mano, idea entre luces y una servilleta bucólica

Que he guardado para limpiar la solapa;

Ya chasquean mis dedos pensando en tus piernas,

Y he despedido a la tarde hurgando en la sien de una comida formal,

Mientras invento la excusa para arrinconar mi desenlace en el tormento,

Que me desgrana el corazón

y el alborozo por seguir al día

en tus talantes cualidades,

 ya ahogadas en las apariencias

que le reservo al desprecio,

aunque crea que la luna me despedace al intentarlo,

ya no lo concibo de tal forma, he echado a un lado los huesos rotos,

y sigo pensando que Octubre dos y la Plaza de Mayo aún huelen a sangre,

así como los meses y años que precedieron y aventajaron décadas sucesivas,

que llevan por nombre nuestras heridas abiertas,

y aunque me duelan, sigo amándote, ya no sé si por dolor propio,

o por el quejido del hermano o del tío que se nos muere.

XX

Debo dejar en claro que el rastro del mediodía

Es imperfecto como tú, pero variante en hermosura,

A veces lluvioso pero acechada por una canción echada al vacío,

Que me hace recurrir al frío viciante de un luto irascible,

Mal asido de un dedo nupcial que creí mío;

A veces soleado, y despejado que me acalora

De una idea para nada hambrienta de arropo;

A veces nublado, tanto que vuelven coplas nocturnas a mí,

Y las canto a lo ancho de la arquitectura del día

Mientras invento tus pasos y trazo un camino sin meandros,

que he decidido convidar al pie de un coctel,

 aunque la distancia nos sobrevenga como disparo

y nos ofrende el tiempo una desgracia mayor al amarnos,

pues con ello he de abordar una condición insoportable.

Antes de entrar a la escena del lobby, paseamos de la terraza al ascensor con pécora inusitada y nos besamos a escondidas de tu madre, aunque tu padre, con un gesto ciego y ensimismado ignoró nuestro paradero durante apenas dos horas y tropezó con nosotros en el restaurant, tiempo después de que hicimos el amor en el mirador cardinal que desconocí entonces,  y que asomaba al cañón con íntegra excelsitud. El acto dos, simular que te besé con decencia una mejilla rosada y acaricié por mucho tu cintura, a lo más tu espalda baja, a lo más tus muslos, a lo más no puedo mentirle a tu sudor en mi pecho; ahora reservamos la complicidad en nuestro mutis.